On est tous des auteurs avant tout.

Ma première nouvelle, enfin ma première véritable nouvelle, sera disponible ici, courant février.

Quel problème? Celui de l'intérêt de porter en soi les différents aspects de l'être. Quelle solution? Un être aimant tout ce qui peut être considérer est un être passioné. Mais alors que faire sinon d'aimer chaque choses distinctement? Les aimer d'une traite. Je conçoit le théâtre comme un savant mélange, celui de l'existence. Imaginez l'ouverture du rideau rouge sang, il n'y a rien derrière. Surprise! Puis tout descend de par des fils transparents, invisibles. Il y a un globe qui tourne, tourne et tourne toujours, il y a un livre énorme posé sur une table, plutôt colé à celle-çi. Imaginez, un peintre et une toile vierge, tout descend du ciel, même cette femme si sensuelle.
Tout peut commencer jusqu'à ce que le globe cesse de tourner, jusqu'à ce que la fille soit mise à nue, jusqu'à ce que le livre s'enflamme, jusqu'à ce que la toile soit achevée. Fermeture du rideau. Tout y est.

Comme il en était, personne ne réussirait jamais à l'aider. La solitude l'entrainera loin dans les méandres de la passivité. Que peut-il donc y faire? Son sort semble déjà tracé sur l'emplacement du chemin éternel et vacillant des injustices. La vie en a décidé ainsi. Il devra persister à vivre dans un monde qui ne semble jamais voir le moindre de ses reflets. Il n'est pas brillant, il n'est pas mauvais non plus. Tout s'annule? Je le pense. Il lui faudra éviter les indifférences du peuple des enjoliveurs et celles des criminels. Mais s'il existe, cet être radical, un pied sur chaque rive comme l Colosse de Rhode, il devra affronter bien des vents, bien des tempêtes et tomber au moment ou un bateau suffisament bâti pourra l'emmener jusqu'aux fin fond de l'horizon, derrière même l'horizon qui suit ce dernier horizon, sur une autre terre.
L'histoire d'un jeune homme rêveur se réveillant dans un monde ou l'on ne rêve pas de lui.

"Et tout d'un coup le souvenir m'est apparu. Ce goût, c'était celui du petit morceau de madeleine que le dimanche matin à Combray (parce que ce jour-là je ne sortais pas avant l'heure de la messe), quand j'allais lui dire bonjour dans sa chambre, ma tante Léonie m'offrait après l'avoir trempé dans son infusion de thé ou de tilleul. La vue de la petite madeleine ne m'avait rien rappelé avant que je n'y eusse goûté ; peut-être parce que, en ayant souvent aperçu depuis, sans en manger, sur les tablettes des pâtissiers, leur image avait quitté ces jours de Combray pour se lier à d'autres plus récents ; peut-être parce que, de ces souvenirs abandonnés si longtemps hors de la mémoire, rien ne survivait, tout s'était désagrégé ; les formes — et celle aussi du petit coquillage de pâtisserie, si grassement sensuel sous son plissage sévère et dévot — s'étaient abolies, ou, ensommeillées, avaient perdu la force d'expansion qui leur eût permis de rejoindre la conscience. Mais, quand d'un passé ancien rien ne subsiste, après la mort des êtres, après la destruction des choses, seules, plus frêles mais plus vivaces, plus immatérielles, plus persistantes, plus fidèles, l'odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des âmes, à se rappeler, à attendre, à espérer, sur la ruine de tout le reste, à porter sans fléchir, sur leur gouttelette presque impalpable, l'édifice immense du souvenir."


La madeleine (Proust, À la recherche du temps perdu, « Du côté de chez Swann », 1913)


"Sous un soleil flamboyant, à 90° au dessus de mon hauban, je flâne entre les pilliers en acajou, je radote à l'existence, perdu dans le fourmillement des épis de blé (du champs voisin). Je me rapelle dans cette ataraxie soudaine l'effort de la paresse. Dans cet état si flegmatique je me sens arbre, bercer dans le tourbillon de la vie, tranquillement mais surement...A l'orée de la chaleur, entre les caresses de l'air et le frottement contre le bois édenté, je me situe en enfer." t.r

http://prepa-al-bl.bb-fr.com/index.forum
Un forum pour les élèves d'hypokhagne AL et BL
bonne visite à tous!